La sombra padecia todos los arrebatos del escorpiòn, como un corazon que en tinieblas dibuja el espacio anochecido, rodeado de cuerpos estelares, de temblores còsmicos, donde comprendìan sus ojos animales,mas que sus voraces fauces, el significado oscuro de la noche. Y en la noche sembraba de jaspe su refugio, alardeando de su vista y de su alegre devenir, mientras caminaba por el surco de la tierra arada, repleta de uvas dulces y asediadas.
Asi el tiempo conjugado con la melodia renaciente de un laùd, recostaba de lado el cuerpo semidormido de la sombra perenne, agitadora de vientos, con sus dulces señales y vaivenes de pequeña consolaciòn orquestal, sin hablar del violoncello y del libro, de las paginas amarillentas y quebradas por la lluvia, donde se leìan los poemas mas antiguos, aun renacidos, de gòngora.
Y eran las cruces de la iglesia y los viejos campanarios en el pueblo, junto a la pequeña plaza, donde los artesanos se acercaban a veneder sus mercancias; alli, en ese lugar solia el viento desvanecerlo todo bajo el polvo, en remolinos que se llevaban por los aires las mesas y las sillas turisticas, mas elegantes, a veces con sus comensales, que volaban por los aires con sus trajes azules y sus sombreros, con sus velas encendidas y sus blancos pañuelos de organdì.
Alli, en ese lugar de los sueños no solo crecian las achicorias verdes para alimentar el ganado, crecian los rumbos, los itinerarios mas profundos de la niñez desacompasada que cada uno llevaba adentro. Y en las multiples historias no solo crecian serpientes sino blancas palomas que en las alturas sobrevolaban felices, timoneando los cuerpos y las alas, en una navegacion unica e irrepetible.
(Continuara)

Pensamientos

Poesia

Invierno

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Poema

Y ella se quejo del viento
y el viento la abrazaba,
en la sala de orquesta
un pobre trombon de aguas
se fugò bajo la lluvia
a herir los nimbos de un pièlago azul
beso de columpio atado a la nervadura,
la transparencia hostil del dulce y feroz muèrdago
como los molinos de viento
de un sueño amanecido en pàjaro.

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Poema 1

ya nada sera,
el universo sera vacio
la rosa livida cantarà como espliego
como barro y espina roja
una foto secreta mostrara tus labios nocturnos
velados.......y ese postrer deseo lunatico
comenzara nuevamente en los jardines
donde el agua se baña entre las piedras rozagadas.
Alli los roces taciturnos entre palabras suaves seran
pequeños balbuceos......
de sombras tardias.

Reflexion

Me paso horas jugando como un niño tratando de reparar los transistores de una radio rota, tirado en un rincon, junto a mi perro, sobre la alfombra. Y desarmo todas las piezas y no consigo hacer funcionar nada, queda todo hecho un bochinche y me pregunto, como haran para armar sus paginas asi, tan llenas de colores y de sucedaneos los aficionados a la web. En fin. Nada mejor que la vela y la bañera. Nada mejor que un buen libro y un cafe. O acostarse y ver el pliegue de la luz en las puertas y ventanas, recorriendo los pasillos de la casa.

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Nosotros y los viejos

en mar del plata casa de victoria ocampo

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navegando por los lagos azules

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Terapia Grupal

Terapia grupal: (uy que dije de malo) que la historia se sobre escribe, que la vida tambien es como un texto, como una novela, es verdad que uno a veces se limita tan solo a tocar el arpa en el fondo de la orquesta , pero, lo momentos en que somos directores de nuestra obra quien te los quita, claro que la verdadera obra se hace con borramientos, tachaduras ; (El terapeuta no leyo o no cree en hegel) , sì en un determinismo que no contempla la transformacion, el cambio, aunque sabemos que los organismos asi como crecen tienden a decaer y parece que nada hubiera que pudiera contrarrestar esta tendencia.
La tecnologia y el arte van juntas solo para convencerte a traves de las "ilusiones creadas" en favor de ciertos intereses, de que nuestra vida se hace mas placentera o se perfecciona si tenes tal o cual ropa, tal o cual auto, el dominante en nuestra cultura, para que las relaciones de intercambio subsistan es el "tener" y en la fantasia de apropiarse de las cosas, de consumir, encontramos nuestra adhesion e identidad ligadas a la cultura en la que vivimos, en este momento cultura global donde la preponderancia es el mercado, circulacion de bienes y capitales en forma de toda clase de objetos (claro que un libro tambien).

Elegir que tipo de dialogo con la realidad queremos, si lo unico que nos inquieta es una porcion de la realidad llamada Georg Busch, Irak, Palestina, debemos saber que eso es tan solo una porcion, al lado quizas de otras elecciones muchos mas importantes que hacemos, porque la relacion con las cosas mas proximas se juega en nuestras elecciones, elecciones de vida, eleccion de mundos intimos, no irakeados, no vietnametizados, no controlados por la maquinaria de la productividad medida en mercancia, no regido por la regla a veces aleatoria de la cuenta del debe y el haber, porque de hecho somos seres que no necesitamos de tantas cosas para estar bien.
Ya parece que el orden mundial es tambien un orden cybernetico que pone en lugar de nuestras vivencias imaginarias, la pantalla, los nuevos codigos que dan sensacion de comodidad y de conexion con que? ¿ la vida esta en otra parte?
En que parte? Los libros tambien duermen en los anaqueles, pero uno los toma y los retoma, los hace revivir. Hay un dialogo tan fructifero con los libros, con toda la literatura. Ya no podria escribirse la guerra del fin del mundo como la escribio vargas llosa hace unos años, pero aun se escriben cientos de millones de historias anonimas. Los que tienen la palabra hablando de los otros ( los que no la tienen )paracen adueñarse de una posicion que en el fondo significa "trabajo" y dinero, pero no necesariamente cumplir con los objetivos de desarrollo social.
En fin, me puse a pensar en voz alta.
(como autocritica)
acerca de los espejismos virtuales de las irrealidades del cyber espacio y las posibilidades de comunicacion concretas que ofrece, (mate en mano) o cafe en mano, en una ronda de personas de carne y hueso, que son capaces de pensar por si mismas y ver los alcances y limitaciones de lo que tienen ante si.
Yo, solitario ante esta pantalla, solitario y medio pobre, me siento tanto mas seguro y tanto mas tranquilo que el propio presidente de los estados unidos, que a cada paso que da debe estar sintiendo temor de un petardo en el trasero.

Mientras las deudas se acrecientan la literatura continua; elegir un mundo de escritura y pensamioento tal vez sea apostar a la mas extrema pobreza.
Trabajar, levantar bolsas en el puerto? ¿pintar paredes?
Que complicado es financiarse en tiempos de crisis, uno termiona basicamente en la depresion, contando los centavos, a pesar de todos los esfuerzos que hizo por estar bien. Asi que ser propietaria no te garantiza nada, todo parece funcionar dentro de los esquemas de la planilla contable, que en el fondo es una planilla imperfecta; el mundo entero lucha por la sangria dolorosa que implica la sujecion a este modelo de finanzas, algunos parecen divertirse mucho, pero los chispazos de sus vidas tambien suelen ser fortuitos y aleatorios. La realidad es que hoy sos rico y mañana sos pobre.
Y sostener esa pobreza significa que te van cortando de a poco todos los viveres y quedas en una estado de planta cuya unica salida es hacerte piquetero. Las quiebras, los quebrantos, hasta el mismo Balzac escribia sobre esto. Sus personajes vivian en la angustia que les producia cerrar sus negocios.
Hasta las palabras son valores que se manejan en un mercado que intercambia, como la prensa , miradas de la realidad y en el caso de los escritores un mercado de vivencias ajustadas a las expectativas de cada subjetividad para poder enriquecer el mundo de la imagen y la palabra de cada uno.

Esencial

Las unicas y verdaderas raices
mas alla de las tempestades
esta entre las cosas que uno ama
volar es parte indispensable del amar y al volar
reconocemos al mundo tal cual es
en la magnificencia de su belleza
en su vasto territorio de profundos significados.
La musica del volar es la del caminante
la del trovador, la del ensueño
musica que se bebe despacio de los labios intimos de la vida
desplegando todas las alas y abriendose camino en todos los cielos
sobre todos los mares.

Fugacidades

La razon de existir pasa por.......vencer los miedos, tener tiempo para uno, para divertirse con las cosas que valen realmente la pena en la vida, a veces compartiendo con otros, a veces en soledad. La tierra esta mal repartida, las abejas roban la miel de los colmenares, hay fuego de artificio en tus ojos mientras lees, mientras me lees, porque yo tambien pienso en ti, me emborracho pensando en ti, tus libros, tus anteojos, tus zapatillas. En fin, me quedo mirandote por la ventana mientras te vas lejos, tal vez muy lejos, en mis sueños, siendo como eres, tan solo un sueño.

Noche de disturbios

Si te roban la noche, el tiempo, los gatos, la mirada de los hombres, transeuntes, opio, anfetaminas, soñar con un viaje, si quisieras desnudarte (mientras ella juega a las cartas) sola quizas, esta vez. Oye, en estas variaciones pianisticas hay notas de color, si saber ver entre los pliegues, no dejes de mirar entre los pliegues de a realidad. La ciudad, la soledad, la necesidad de compañia (he comprendido eso, en sus multiples formas) por ejemplo, desde el objeto libro al signo, y la planta y el pequeño movimiento de las hojas, a veces hasta un itinerario, tomar por un camino, nos acompaña, generalmente los intimos lugares de verdores, puentes, pequeños paisajes artificiales como los lagos de Palermo. Las compañias: el gato- gata en ese dialogo de runruneos entre las cosas. (pagar por hacer esto) Nuevas formas de encontrar los ¿inconsciente colectivo? acaso una ilusion? Hay redes de palabras entremezcladas, subjetivas, codigos ensartados, una semiologia de las sociedades y es buena verlas vivientes, hasta en los actos de las personas,tomar un caramelo, caminar con un perro, el signo esta presente, la comunicacion se registra en los pequeños encuentros -re encuentros de la realidad; pero esto a veces parece el mundo de lo irreal, cyberespacio, inquietud de lo imaginario, acaso mundo, ventana abierta a todas las fantasias (a todas) las de matar o morir, las de amar o ser odiado. (concentracion).
Notas. Notaciones.
La guita.......de donde........eso que circula....y que se pulveriza......ahora es simplemente estar alli arriba, en el satelite. Como era en la epoca de joyce?
Habia una vez un tiempo en el que circulaban los papeles, la posibilidad de un libro, ahora, todos los contactos, el papel tambien significa una motosierra, un arbol que cae, cada diario es un bosque que muere, una biblioteca, cuantos miles de pinos talados?.
Ademas, mucho mas alla de una pequeña comunidad. Esperan entre las mareas humanas ser aprehendido, dar alguna luz (no he sido vencido) he sido feliz.
Sabes? Que pensaria Bajtin de esta calesita linguistica. Que piensan os escritores de este mundo cyber. Esto afianzara mis ganas de seguir escribiendo o morire en la soledad mas absoluta, la de mis propios monologos interiores.
Lo interesante que tiene esto es que mientras escribes es como si tuvieras un destinatario virtual que te esta leyendo o esperando del otro lado; somos quizas como miles de boyas rojas, fosforescentes en el mar, flotando, esperando el momento del picar en la carnada, que no es ni mas ni menos que introducirse en la malla, en la red de significados vivientes, simbolicos, anonimos (esta vez no virtuales) ya que vienen de una persona que a estas hoars esta aqui solo, entre otros, con la musica de tracy chapman, escribiendo en un lugar del mundo, un pedazo de su situacion en el mundo, boyando por el gusto de boyar, pero sin detenerse en el gusto de las artes japonesas, en el caminar con baston por el sendero de este bosque que es como el tarot.

Fantasia del nuevo mundo

mis padres hubieran querido un hijo mejor. Aun a veces pienso que cada momento de mi vida es la eterna rueda que gira en torno a la molienda del pan, aunque no hay manos que amasen, si siento la llegada silenciosa de la primavera, la intuyo secretamente aqui, entre este par de fotos que tengo en mis manos.
Escritura automatica, cuanto te debo. No se quien estara del otro lado mirando tras las ventanas, las torres y los locos saben renacer como las hiedras entre las humedades. No hacen falta grandes proyectos para descubrir el mundo, te puedes pasar noches enteras intentando comprender el porque de las cosas y de golpe te percatas que jamas has visto eso que tienes enfrente (que es?) simplemente las gotas empañadas de agua en el vidrio de tu ventana, medio congeladas, como inflorescencias de hielo ahora descubres que el mundo esta lejos de ser aquella porqueria de discepolo, descubres algo inmensamente maravilloso que tambien ocurre en ti, protagonista de la mirada, y que es? la poesia, la olvidada.
Tan olvidada que por olvidada el mundo ha quedado patas para arriba.
Esa minuscula porcion de realidad que se esconde en las pequeñas cosas, son las inmensidades a veces detalladas de una conciencia despierta, aqui estamos, de una percepcion sensible cuyo tesoro y cuya sorpresa consiste justamente en descubrir la vivencia de felicidad en las cosas bellas que estan vivas.
Runas. Seran las runas o el tarot una marca en la arena para iluminar el camino, los viejos arquetipos que como cartas sueltas entran y salen de tus manos. Fotografias. Platos de verduras. Imaginario. Las ratas van royendo todo lo que queda de mi habitacion mientras el mar entra por debajo de las puertas. Fugacidades. Sintomas de la temperatura del cuerpo, de las presiones, de los desacuerdos. La historia se sobreescribe. La mirada inquieta atraviesa los campos, los mares, los oceanos, los rios. Mientras, los eternos juegos caprichosos, niños diabolicos que se aburren, necesitan maquinas imaginantes porque no pueden imaginar, necesitan otros que imaginen para el, suerte de pelicula constante para abatir los sueños de la realidad plasmados en hojas de hierba y àrboles y tierras de labranza, granjas y cestas de pepinos, de tomates, de leche fresca y de montañas.
tierra para quedarse despierto soñando hasta el final. Los enormes dientes de la realidad tienen ruidos de pesadilla, a veces cortan tus papeles, tus tinturas, tus pinceles, cortan y amputan tus dedos tambien, tu lengua, tus pies, tu cuello.
Pero renacen otra vez las nuevas palabras contigüas, las maravillosas y amarillas rosaceas..........los campos llenos de tulipanes rojos, tu recuerdas eso, es mas tu lo inventas. y en tu recorrer por dentro de la musica la fibra de las notas acuerdas conmigo la belleza femenina de tus manos, tan finas como esplendorosas y soñadas.

Normas para normas

La rabia a veces contra las malditas reglas, estrecheces, y detras, el mundo de los negocios, ganar y perder, cosa de todos los dias, sin poder comer a veces o dormir, pero no importa. La relacion entre una hormiga y un elefante, he ahi todo el secreto de la vida , circular, agregando el devenir de las nobles y supremas lechugas, si mejoramos la canasta, los pepinos, las acelgas, todo ese verdor de la buena cocina, la pelota que va y viene entre el orden y el desorden cuando los planetas, como las rosas, tambien se apagan y se marchitan, como las raices de las sonrisas.
ay mi casa tiene, como toda gruta primitiva, un buen orifivçcio por donde uno abrigado puede acoistarse, cerrarse al frio y el viento y desencadenar sus inventivas, las mejores y las peores, sueños ensobrados, deleitados y secretos, maravillas de la noche en vela (con velas) con musica, con pensares, como soledades azules, soledades llenas de velos, de alumbres intimos, de secretas alegrìas y conquistas. Que mas quieres digo yo, las frias noches estan plenas de aventurados conocimientos, me acompaña mischkin, la gata y unos cientos de libros que voy leyendo intercalados, bachelard, sartre, camus, neruda, Borges, en fin, si sigo revelo todos los secretos de mi agitada biblioteca, acaso caja de pandora donde se revuelve el conocer, el imaginar, el querer, el contenido cierto de algunas tristezas y melancolias (lease cesar vallejo) o rilke o Kafka y la mañana, que esta por entrar y yo por dormir.
Erase una vez un hijo, erase una vez un padre, acomodado, ciertamente desencontrado, no olvidar la hora, la dosis, en fin, fundamental para poder quererse algo y no destruirse; sobre todo buena alimentacion, ejercicio, no fumar, nada de alcohol o drogas , muchas endorfinas y muchas ganas de vivir, que eso es lo que tengo, por sobre todas las cosas, que somos apenas grano de arena que deviene polvo, tierra que al barro va. y sera solo el signo y la foto lo que queda.

Los estudiantes malditos

Guerras punicas?.......las cosas no pasaban por el libro de historia, normalmente s importante era: el reborde de la ventana, los reflejos del afuera, las adolescentes que pasaban por la vereda disfrutando del sol, co sus polleras estampadas y sus medias blancas, nadie nos hablaba del deseo, nadie de las perras soñadas en los balcones de los bailes, como esta noche fria, los susurros contiguos, la mar de cosas por decirte quizas cafe de por medio, te seduces, vislumbras algun atardecer de aventura, el sol ahi en las orillas del rio, que sentido tiene pensar que bebiste, ¿sabes que bebiste? una andanada de magia , de amor por el vivir, de amor por el refugio, tomando refugio en mi, en ti, en nosotros, en todos, esta necesidad no existia alli atras entretelones en Paris en los 80, alli francoise miterrand, la democracia aqui videla matando gente; luego vinieron las carpas, el calentador a gas, la olla en miniatura, el chucrut en lata y las salchichas, bajar en bicicleta por la cuesta de saint etienne y sentir la libertad recobrada ademas de mi amigo eliseo toro, las canciones de violeta parra, las artesanias, la feria y hacer el amor con las francesitas en en el piso, con mantas y colchones si. Pero a la hora de hacer el amor todos volaban a francia, parece que en la argentina todo era oscuro, inerte,y con gajes de esterilidad.
Aqui, alli, del otro lado del espejo. (un escenario) composicion hecha para aptarvesar quizas la noche de las estaciones !como extraño el sol¡, no puedo vivir sin el, esto se parece a noruega.
Mis manos, tus manos, nuestras manos y julio cortazar en Apt y los valles del luberon, una liebre perdida en un basural (viviendo en la kombi) mercedes, a veces el infortunio, otras, viviendo como en sueños.
Una comunidad de gente que escribe? estaria bueno. Solo que.......la vida virtual.......es como la manzana virtual.....ni siquiera es imaginaria, tiene en el medio ese mecanismo siniestro de microchip que crea la "ilsuion" de que todo es posible cuando en realidad habitams formas de "irrealidad", como si vivieramos dentro del satelite, la ilusion comoda del satelite, asi no nos acordamos de los "otros", los que duermen afuera. De todas formas, estar detras de una publicacion es tan tedioso, esto tambien da la sensacion un tanto gravitatoria y lunar de "integracion", al menos uno se traga este señielo hermoso, pintado de rojo y verde de la comunicacion a toda hora, a la manera como uno lo desea y con quien lo desea. podria contarte tantas cosas de mi. Pero hablando del señuelo, los caimanes de formas esotericas, bizarras sirven para pescar seres humanos, no truchas o salmones, uno compra la ilusion que produce el caiman, lo mete en el agua y espera, no se da cuenta de que la pesca ya fue, cuando se lo vendieron.
Y esta lleno de objetos, los mios y los tuyos echos para crecer a base de estas ilusiones, pero yo he decidido una cosa, la mejor aventura, la mejor ilsuion sera la poesia, captar con los ojos la belleza que hay en las cosas (esto lo dijo verlaine) esta es la mision que tiene el poeta, si dejaste de ver el arbol, entonces empezar a tirarlo todo por la ventana, el auto, la cocina, las ollas, los floreros y tirarse a la pileta hasta que lo veas, hasta que veas al pajaro volar, porque sino captas a forma de lo bello e el perfil de las cosas mas proximasestarias para esta disonancia que se siente a estas horas por aqui entre adolescentes que juegan a tirarse tiros en las pantallas.
A esto nos acercan los poetas vivos , los de siempre.
La maravilla del cafe y del limon, del queso de cabra y el vino (aunque no puedo), la maravilla del amor junto al fuego (eso si) de caminar de a uno, de caminar de a dos. Y el verbo y el silencio y echar a volar todas las palomas.

huellas refundidas en el alma

A que te han llevado tus razonamientos. Mira. La verdadera especie nace con los monos pequeños, desnudos, con pelos, bajos la lluvia con frio. Sacude el alma de algarabìa si has comenzado por entender que el hombre, eso que a lo mejor solo dura un instante, es un relampago, una ola, una inflorescencia tardia. Es una amalgama de manos y de brazos musicales y sinfonicos, como que explotan las sinfonias, se parten las batutas intempestivas y renacen los nuevos codigos, asi espejados los horizones quedan a veces hambrientos y desolados en las sombras de un rincon y el mundo entero de a palos se las arregla hasta que se enciende el horno y los panes y los techos y se vuelve a fundar el derecho de ser libres y soñadores.

Te envuelves en pimienta
en esta noche de frios glaciares
¿sabes? ranùnculas verdes
a veces abominables tragan en su sitio
lo que queda de un grito
como si piedras fueran
recogen lo yermo
lo inutil
lo perverso y los arrojan al aire
como desperdicio
asi te reconoces
matematicamente
los lirios que recoges en tu ventana los reposas
y te duermes sigilosa con el olor suave de la leche.

Santiago Linari
(y otro dia sigo)