Escritura en la arena

Ya del otro lado de la agonia y la tristeza, voy y vengo del asombro al campo de mis posibilidades. Lo anterior, una queja temprana que no se repite a menudo.
Es decir, mi base de sustentacion aun es buena, aun se volar en las alturas aunque tambien conozco los descensos.
sl

Mañana de primavera

Se cierra sobre mi costado la realidad dejando abierta una herida sangrante. Las ilusiones derramadas recaen en la tristeza de los platos sucios, de la ropa arrugada y los ceniceros manchados. Las ilusiones, esos veloces brillos de la realidad que corroen el alma, en el espectaculo del vivir, orinando en las preciosas bacinillas de oro de los reyes, juntando en las meditaciones la baba de caracol que hermosea las hojas vivientes en sus nervadas venas , caen en el pozo oscuro a veces, donde la merde se reconcentra y hace aspavientos de grandes moscardones azul negros.
Asi amanezco hoy, como si hubiera despertado de un sueño triste. La realidad refulgente pierde todo su brillo y me quedo sentado en un banco de plaza, solo, sin pensamientos, en la delgada capa que reviste la tarde de un relumbre de calor y de luz.
Amigos, venid. Solo no puedo. Soy una maquina de engañarme a mi mismo, de creerme cosas que estan en la realidad y no estan. NO creo en el salvense quien pueda, aunque sea tambien un dato de la realidad.
(continuara)