Cual es la magia, en el huevo y la gallina, que ganas de interpretar esta musica, alrededor mio, estos vientos, estas gana de llorar, cuando inesperadamnte me dejo llevar por la turbulencia del miedo que me impone su margen. En que clase de futuro, en que clase de arbol renacera esta niebla, simplemente el alimento que se nutre de armiño, en toda su mortaja, mujer de las tormentas, donde tu rostro sabe a manantial, mujer como las aceitunas, crece como una cruz en los grandes cielos, al galope de los caballos en la luna abierta; al sol de la potranca, en la sangre del ternero; eso era la estancia con las ganas de vivir, en un penacho de cardo y sus espinas; eramos martires de todo eso, y mucho mas. Casi un escandalo de notas desafinadas en el hambre de los niños, en el llanto universal.