Sufrir hasta que se agote el sufrimiento, no hay mas que pedir sino un poco de paz en nuestro interior, las venas sanguinarias al sol del mediodia; este invierno que padece la razon de las mascaras, en la gratitud de los ocasos, en la limpieza terrena, donde me doy a nacer para conjurar el futuro de Elena, la creacion en la cama de mis padres, una semilla que irradia vida; unas manos inquietas en una buardilla a la noche de octubre, tanto tiempo llorando la siembra, tanto amanecer agitado, un cuchillo para cortar la historia, una madrugada para el parto, para nacer una y otra vez a lo largo de depresiones, de encierros para tocar la melodia que se agita cada vez que se empuñan los delirios.