Que es lo que crece en la casa de la locura. Un nido, un pajaro, el vientre de una mujer, su niño enfermo, sus caderas. Y en la sangre de los molinos; una palabra vacia, una rosa de papel. Que es lo que crece en las heridas de la locura, una fantasia que se deshace sola, el aire que respiro envuelto en un mantel, como un orgasmo tibio, como las alas de un pajaro. Tibia la mañana de la locura detras de la mujer desnuda; tibia la mirada de cisne blanco como una mordedura, vamos todos a aprender de la tibieza de los animales de la locura; del orangutan, del gorila, de la mariposa de mis manos que escriben en los bordes del palomar.