De barro mis palabras, agua que corre por mi sangre, ciclos que se superan en multiples nacimientos, asi voy lentamente mirando el cielo hecho de cebollas, integrando mis paises interiores, atravesando mis infiernos, como un angel del mal. Asi voy con mi carreta llena de zapallos y de pajaros en el barro de mi escritura, combinando paisajes, frutas y mendigos que van pariendo estampidas y gritos, los mendigos que cabalgan en sus nacimientos noches estrelladas, columpios de niños atravesados, fuertes conversaciones de mujer, de corpiños y medallas, de pelucas y vestidos. Asi en ese grito que nace desde la vegetacion del rio nace la locura, a veces graciosa, a veces siniestra, con la boca bien abierta, con la dentadura al sol, todo lluvia, todo raiz, todo tempestad.