Las puertas estan abiertas de este par de corazones, uno mira como aletea el tiempo, como se van las cosquillas en el mundo, hay un pasado que inquieta, todos vamos a morir en esta penumbra dulce, cerca de este ventanal. El amanecer mas proximo lleva un reloj por horizonte; en el mundo de los sueños y alli vamos con nuestro esqueleto a dejar el frio que sentimos ante la presenccia del angel. Estamos convencidos de nuestro delirio, vamos por el oscuro sendero de la locura y nada decimos y nos encierran. Ese cielo azul nos inspira, nos deja una marca solar, apenas conocemos los libros sobre los que cabalgamos; hay una flor de vidrio, hay una mariposa y una calavera, hay una caja llena de gusanos y un sol que estalla sobre las escaleras del templo. Pescadores al acecho, peces en un sombrero, cuchillos para desfondar el tiempo, en este invierno rosado. Mientras tanto el azar nos lleva de la mano hacia profundos rincones. Somos los reyes de la baraja, somos la sombra de la intemperie. En todos los rincones de este mundo plantamos un arbol y una sombra. Asi crecemos, asi agonizamos.

en ese espacio entre la palabra y el silencio voy creciendo. Nada me detiene, intuyo que esta realidad espaciosa me moldea, se abre paso la politica con sus simbolos y sus quimeras, estoy navegando la tierra con un arado de reja. Y cultivo la semilla que encarno para surgir, para nacer, este mundo pequeño y sanguinario me reserva un rincon para meditar, la exploracion de la siembra me empuja hacia el mundo femenino, yo mismos encajo en estos pliegues, en estas cajas de carton. Y a veces, cuando se larga la tormenta respiro con el trueno y me siento revivir.

Siempre pense tu sombra, de donde me habias dado a nacer, pero me enamore de los ataudes, de la sepultura, las callecitas de los cementerios, las bovedas de la recoleta; todo lo que sabia a muerte me iba ganando como las orillas del rio yo pensaba tu sombra, no podia recordarte, no podia imaginarte, hasta que un dia, no me preguntes como, desperte a un gran sueño, te vi detras de cada foto con vida, fue el fin de mi melancolia, salio el sol para mi, la encarne en mi interior como se encarna un personaje y pude nombrarla y soñarla, ella era mi madre, mi angel de la guarda, Elena.

Sufrir hasta que se agote el sufrimiento, no hay mas que pedir sino un poco de paz en nuestro interior, las venas sanguinarias al sol del mediodia; este invierno que padece la razon de las mascaras, en la gratitud de los ocasos, en la limpieza terrena, donde me doy a nacer para conjurar el futuro de Elena, la creacion en la cama de mis padres, una semilla que irradia vida; unas manos inquietas en una buardilla a la noche de octubre, tanto tiempo llorando la siembra, tanto amanecer agitado, un cuchillo para cortar la historia, una madrugada para el parto, para nacer una y otra vez a lo largo de depresiones, de encierros para tocar la melodia que se agita cada vez que se empuñan los delirios.

Hace tanto tiempo que lo vi nacer, una hermosura como el sol, una flor que trae su simiente y de pronto se pierde con sus zapatos de lana, enredadera profunda, quieta el agua fria de invierno, el niño desaparece con su carita de maiz y nadie lo encuentra, sus padres lo lloran, hace tantos años que nacio en la herida mas profunda, las lagrimas del silencio, las lagrimas del pueblo, ya nadie sabe que hacer, de las tumbas profanadas, quien lo busca, quien lo lleva, quien lo trae, el niño perdido en su inocencia, se viven los murmullos, en algun momento van a encontrarlo, muerto o vivo, con la llaga de un llanto premeditado, hace ya tantos dias del dolor quienes roban los sueños, de la eterna penumbra del sufrimiento.

De que diente nace la muerte, cuando estalla de tanto vivir, en los tempanos grises se enciende la luz, se mezclan los almibares con la sangre sucia de los cuchillos. En esos pliegues donde se entrega el sol y el amanecer, se ve el hambre de los pibes, las madres que no son escuchadas, todo el pais que se desmorona, las ganas forzadas de reir a traves del llanto y en un segundo toda la represion , lo que va quedando en los margenes atravesados por el silencio, todo lo que vale este recorrido por la prosa, lo que queda en los pedazos de miseria, todos los recortes de la pobreza y las ganas de nacer en otra parte, en cualquier llanura de la belleza, en la posibilidad de otro pais diferente, con otros naipes, sera otro descanso, sera otra muerte, otro alimento.