yo he tenido un éxito muy raro, el de sanar escribiendo, el de recuperar la palabra sin importar demasiado si se escribe bien o mal. El éxito de revivir con unos pocos lectores la melodía escrita que hace del dolor una posibilidad mas de descubrimiento, de vencer el temor al ridículo y superar la dificultad de la enfermedad. Gracias a la palabra estoy hablando mi escritura, sonando en mi emocionar, comunicándome, he vencido mis bloqueos, me he vuelto a levantar de todos los hospitales, de la delicada trama de la melancolía.

Yo soy tantas veces una mujer cuando me siento curar, siendo Elena, siendo todas las psiquiatras que me atendieron y que me atienden, soy en el amor que les tengo, en todo lo que me transmiten y en todo los que presiento, en esta manera de dibujarme me libero y me completo, soy para desplegarme y sentirme en el ser, mas compartido, mas teniendo en cuenta la identidad según mi emocionar en el mundo, en la ciudad, escribiendo desde otros, corrigiéndome en el llanto de la primavera donde renace en mi estatura todas las ganas de vivir, todo el sentimiento de gestarse y parirse con la ayuda de mucha gente querida, de mis hermanos, de todas las novias que deje, de todos los amores de esta y otras tierras, en la fantasia y el ensueño de mi mayor gratitud.

En el entramado de la palabra me encuentro a mi mismo, gozando de las superficies del amor, de las pequeñas conquistas, de los brotes y nacimientos mas profundos, con un devenir sincero he dejado atrás la apatía, el mundo se borronea con su gente, con su deriva incesante, en todos los espejos que somos de un arte colectivo, donde nos desarmamos para armarnos en el juego imposible de la ultima curación humana, la que va detrás de tus pasos, de tus rincones haciendo la magia de la infancia reencontrada tras el dolor de los desamparos, de todos los abandonos, en las series de camas, en los piyamas sucios, en el grito silenciado de los hospicios de la locura, donde la ternura olvidada en el frasco vacio, los eternos laberintos, como pasillos infranqueables, en los dormitorios del dolor, en las camas del fracaso, en los ventanales de la melancolía, cuanta sequedad, cuanta obra amputada en el cuerpo lleno de heridas, las mismas gestaciones, los mismos cambios profundos, la pobreza de recursos, el sentirse idiota en el medio de la primavera y también la resurrección, el renacer desde las tumbas, la matriz femenina que puja hacia el cielo, desde los acantilados en la morada profunda de una nueva alegría.