Como en la próxima orquesta, una noche secreta en el cuerpo de otras noches, la armonía de las tempestades en la sala de conciertos, donde vengo a atemperar en mis condiciones otros modelos para ser, para darse musicalmente en la sinfonía de una butaca como placenta, en los campanarios de las voces y las caídas, en las enmiendas de los contrabajos, de los violonchelos, para abrir los estambres perfumados del deseo estelar, universal; el cosmos madre, sinfonía domestica, gitana, de enredos como murallas, música de la locura, de los grandes estallidos sonoros, de los volúmenes melódicos, como grandes ecos, estorbos, clausuras en el meollo profundo de las cavidades cavernosas, no cierres los ojos, no abras la boca, deja los timbales, los xilofones en lo sexuado de la mañana, sin intenciones, toda la opera de la mujer atada con alambres, de los puntos en las letras, en los estandartes, en toda la fruta de los cascabeles, en las manos atadas por la espalda, detrás de los odios en cuarentena, de los zapatos sucios, laburando la tierra en la sala de los conciertos, las filarmónicas, los tejidos de la mirada detrás del silencio, que se come un miembro y tose su suciedad desnuda, por ser bipolar.

me vacio, me voy a la distancia desenredando aventuras; me encuentro con mi hermano, me disfrazo, juego a ser uno de mis tantos quijotes, también me amurallo, me desvisto, echo a andar todos los fantasmas hasta florecer en mi, hasta nacer de un brote imaginario. Y vuelvo a ser quien soy en la aventura me lleno de mis propias voces, me espero del otro lado de la muerte para ser otra vez vida, con zanjones, con averias pero también donde me inundo de extrañezas y alegrías, dejo a los cielos mas profundos ser mas inmensos, de donde viene Elena a buscarme de uno de sus tantos cielos, para parirme, para darme una espalda, una canción de cuna , unas manos, tal vez además de sus locuras, sus atravesamientos, sus mediumnidades espirituales, sus caricias de campo y horizonte, donde las ovejas, la ternura de las paginas revisitadas, los pastizales, el color morado de la tierra ensangrentada, de los susurros cerca de la cuna, de todos los naceres espirituosos, como comidos desde el pan, como después de las batallas, los incendios, las comisarias de la locura que duerme, de las celdas apretadas en los anales del ano que se va comiendo con su cascara dentro de las galletas, perfumadas por los agujeros, por la tinta indeleble del rostro quemado, de las infloresencias de tango y gomina donde se presenta la traición, la que mas duele desde su llanto, desde su travesia como cielos huracanados, como manos desatadas en los ayunos de la tristeza para que el tiempo se demore, para el perfume de las religiones, donde los ancianos , también bipolares, escupen en otras mejillas.

sombras en la cama

tenia que caer un dia de estos, sin poder levantarme, para merecerme mas la enfermedad que tengo, para volver a inquietarme sobre los pasos perdidos, como mordido por los perros del dolor o vapuleado sobre mis propias ruinas, sin ganas pero al fin un paso y otro paso y otro, despacito para recuperarme con esa envoltura que me da la tarde al salir, al despejarme, al volver a sentir la dicha de vivir y recuperar las fuerzas y volver a ser en la redención del sol, en la luminosa corazonada me levanto, me caigo, me levanto y estoy viviendo los avatares de una bipolaridad que me da sentido, que me dobla, me debilita y también me fortalece en la posibilidad de mi escritura; todo mi cuerpo a veces se deshace, soy consumido por mi propio ensueño, a veces me siento la bestia que desfallece, pero si escribo, entonces subo a la montaña y veo todo desde las alturas y mis sombras se aclaran y todo mi deseo de vivir se recompone. ES una lucha incesante contra las vientos mas violentos, todos los quijotes en esos vientos, todos los palacios y los molinos llenos de ensueños, en la manera de urdir la trama, de cabalgar a través de los dedos que dan a los cielos, como sexos femeninos, como fulgores de una ciudad que me hace una vez mas nacer.

Estamos en el nivel de la ternura, siempre rehaciéndonos, a veces nos descubrimos solos y nos acompañamos a nosotros mismos, a veces nos abrazamos a la ternura de construirnos y nos enredamos con otros y descubrimos la palabra comunidad, sea en el camino de caminar. Nuestra respuesta al mundo no es obedecer sino pensar, y que nuestro pensamiento sea nuestro manzano, nuestra vida reflejando lo que queremos decir, actuar, invocar. Toda mañana para ser en los demás, lo que nos hace mas jóvenes, la reciprocidad, la semejanza, la curiosidad, nuestro ejercicio de ser padres de nosotros mismos, nuestra forma de no claudicar ante el sufrimiento, cuando el sufrimiento nos hace esclavos de nosotros mismos, acaso caer y levantarse siempre para mirar el sol, la victoria de poder amar, el poder revivir todo lo que la historia ha sembrado en nosotros, la historia que no se detiene en la mirada de los hijos, en el acontecimiento de una primavera que estalla adentro nuestro, como la vida que nos devuelve a veces todo lo que le dimos, todo lo que apostamos.

Me hice y me deshice muchas veces, también los otros me hicieron con sus sombras, con sus voces, también me deformaron, me mutilaron, me hicieron chiquito, cuando me elegi secreto, reprimido, tan volátil como una hoja, pero tan lleno de melancolía, me elegi contra todos y a pesar de todos, me mude, me fui escribiendo de a poco con una letra loca, con una palabra torcida, como una rama, también hundi mis raíces en la tierra y busque el amor y camine por el desierto y me fui solo, muy lejos hasta perderme a mi mismo y escribi cartas de sed y de hambre y fui atravesado por mis propias raíces, por mis propias preguntas y también fui liberado y celebre la vida con alegría y también abrace y vole muy alto con mis sueños y fui tan alto a recuperar a mis padres, fui tan alto a hacerlos renacer, revivir, asi mis hermanos y otros amigos en el gran puente de la vida me acompañaron a veces, me acompaño mi hermana y me dio una lección que no olvido y hombro a hombro, en el árbol del conocimiento voy colgando todas mis historias pasadas y pego los dibujos y las fotos de todos los corazones que sentí dormidos, todos los corazones que pude despertar de mi propio ahogo, gracias a quienes me están dando la vida ahora por toda lavida que les di, mis padres.

Tentativa

Y como una manera de enfrentarme al bipolar que soy me entrego a todas las corrientes, a todas las voces, las tan diferentes por abismadas, las fosforescentes voces de los excluidos, las voces rebeldes de todas las rebeldías, las que nacen y mueren mientras florecen y gritan su total investidura de palabras como mares, como universos, digo las voces que son estampida detrás de los silencios, las voces bipolares de los estambres, de los petalos heridos como corazones que hierven en la medula, en la corteza del refugio de la razón, en los miembros del delirio, todas las voces inquietas, revolucionarias, las maravillosas voces y las teñidas voces que sangran, que murmuran los cielos, los cuerpos a veces destrozados por el llanto, de voces desnudas que desequilibran, que aguantan sus cuerpos atornillados, sus cuerpos malheridos, alambrados, voces que son tinieblas y desiertos en la noche profunda de tu boca, la boca de la creación que espera otras bocas y espaldas en los perfiles, en los diseños de otras realidades como manicomios, como paredones, como obstáculos para el gran orangután que somos de la realidad de nuestros propios abismos.

marejadas azules de tristeza. Pueblos lejanos que se abisman de si mismos como grandes huellas dejadas, como un viejo manzano desnudo, la tristeza, la vieja ceniza del adiós, de la pena que madruga, de los cielos atormentados, de las cabezas canas. A todo eso le quiero cantar, a los hombres que sufren por ser invisibles, por no tener palabra, porque son como un nido vacio o una madriguera; porque son como un animal herido, como un pájaro, como una lechiguana. Vengo a rasgar el cielo con mis manos, dibujando rayos, enormes llanuras, galopes, ventanales y fuegos que no se cansan de fueguear, fuegos que se derraman como un grito, fuegos que estallan como la sangre, tronadores fuegos de la melancolía, de la sed, de los sueños de la gran esperanza, de las grandes luchas por levantarse, por ni siquiera poder derramarse sobre los portales del silencio, sobre los recuerdos de otros amaneceres, de otras playas y cosechas de grandes vientos patagónicos y tu mirada y tu andar siempre acompañándome por donde vaya desde los grandes horizontes también tu sonrisa de árbol caído, tu sonrisa de abanico, como una mano, como un anillo.

Como un potrillo que viene a nacer en el medio de la noche, deshaciéndose en lunas, en cielos estelares, en sangre, con su cuerpo neblinoso en la sala de partos, yo el potro que vengo de mis primeros pasos sobre el embarazo, la mama de las manos de tierra, de tierra arada, pariendo en la centuria de su parto, sobre mil bendiciones dejando su llanto, su fuerza; yo potrillo saliendo de la mama humana, del sol verde , de los tallos de mi grito al nacer en la constelación familiar de los hermanos como racimos, de mi padre, de mis abuelos, de todos mis primos, tal vez como un paquete que se lleva a todas partes, de las riendas de la familia, de los primos, de todas las madrugadas en que voy naciendo de un gemido, de una caricia, de un abrazo de leche tibia, como viene a nacer mi mirada, como nacen mis brazos en la honda cavidad del deseo, en la intemperie de la noche, entre médicos, en la sala de partos, donde me voy pariendo de mis propios gritos, de mi inundación por el llanto en su hombro, mama, en todas partes con carta de ciudadanía para alimentar, cuidar en la planta monumental y llena de frutos, de vidas, en la constelación familiar de todos los padres, de todos los hijos potros, de todos los terneros y terneras en sus sueños de grandes vejigas musicales, en la tibieza del idioma, en la tibieza del llanto, amanece naciendo flores y adornos en los floreros, amanece crisantemo, amanece entre las piernas del delirio, todo por un sueño o por el perfume de tus manos en otras manos, desde siempre.

Escribir cartas, como mapas o reseñas de sueños construidos, resurgiendo como ella del otro lado de la muerte, entre las cenizas; digo que escribir a veces para aparentar, para simular, para concertar la posibilidad del encuentro, de la cita, con la temperatura de nuestros cuerpos, en los recuerdos de otras habitaciones, de otras bibliotecas y ventanas. Todo eso se respira, a veces aturde como un milagro, como el milagro del tiempo, como los maestros o compañeros tan queridos o las amigas que quise, las que se perdieron en los trazos de la historia, algunas que murieron para siempre en la hora de poder atravesarte y resurgirte, con todo el encanto de los grandes paisajes, mujeres al alba, mujeres de barro y de tiza, mama de los océanos mas profundos y vitales, del gran trofeo por despertar, la resurrección como metáfora, estar en mi, mujeres, estar para siempre en mi, madre, hija, compañera.

Voy a subir al cielo con un triciclo rojo, como tuve de niño o con una bicicleta voy a subir para mirarte, para estar a tu lado Elena, en esa película en la que sos protagonista, donde reis, donde bailas y estas como en otro plano sobreviviéndote en las playas , como yo te hago eterna, asi como me voy desenredando de todos mis dilemas, mi mente te proyecta en una gran pantalla, en una gran dulzura, con mis hermanos, mi mente te diseña como la gran actriz de una novela, donde tanto cuesta entendernos, saber lo que nos pasa, porque enloquecemos. Y en medio de esa furia dolorosa no descanso de ver a mi padre llorando por el y por todos, por esta manera de elegirse y también de equivocarse, toda la miseria de nuestros dolores, todo el sufrimiento que pesa como una gran acrobacia en una depresión profunda, por papà y mamà, en los inviernos, buscándolos en todos partes, necesitándolos para poder crecer, rescatandolos al fin por el imaginario de los triciclos y los cielos y la amplia psiquiatría profunda y los escritos en los manuscritos del mundo, de las ilusiones, de todas las pantallas cuando me escribis, cuando soy escrito por tus manos, en esas playas, en esos mares Elena, en la mas amplia psiquiatría de todos mis deseos.

El eterno paisaje de la comunidad, donde nos entreveramos o nos atravesamos en busca de nuestros rincones, de algún alimento, de alguna conexión con nuestra naturaleza interior, dada a la buenaventura de un centavo milagroso, de una materialidad selvática, como los pechos de una madre que nos reconoce, que nos enmienda o nos cura cuando nos sentimos a merced del bruto silencio que lastima, que orada la tierra que a veces sembramos, la tierra de invierno que recogemos abismados por los vientos y los ciclones y los inmensos huracanes del llanto, por todos esos hospicios donde nos fuimos perdiendo a nosotros mismos, donde intentaron rescatarnos y no pudieron, por todos nuestros inmensos bloqueos, paredes, muros, escudos, corazas de nudos interiores como cerraduras que no abren, como niños que agonizan dentro de inmensos inodoros tapados de mierda, asi a veces los trata la vida con todas sus leyendas, sus cuentos, sus mitos y una vez mas al salir de los corazones hambrientos, con total puntualidad, las manos llenas de barro y ceniza, en la fecha del cumpleaños donde los cuarteles, los uniformes, las armas de la literatura, los inmensos cielos argentinos que estallan de sonrosadas nubes campestres donde vuelve a nacer caballo, donde se hace potro, se galopa a si mismo en las regiones del vientre de mama, en la región de su sonrisa, los potros adolescentes, con sus mañas, en el ombligo de la mañana de una cama para parirse, para desatarse antes del diluvio, antes del funeral, por el llanto adolescente de unas manos tapiadas en la entera psiquiatría del adiós, de la tentativa por estar con ellos, en la misma mesa tal vez como estallando de gratitud, de hermosura, por tanta belleza y felicidad reconquistada.

Yo se que mi horizonte será siempre la salud, el trabajo en la salud no debe morir, no hay política que me distraiga de todas mis intenciones de vivir plenamente, como todo el mundo quisiera, con las ganas que cada uno le pone a este partido de la vida contra la enfermedad, mi realidad a veces esta en otra parte, en la esfera bipolar de las vivencias mas dolorosas o mas sublimes, mi horizonte es crear y escribir un mundo posible, una vida posible para que pueda dejar atrás los eternos pasillos de un hospital, para que pueda reconocerme en otras miradas, en un abrazo, en una sonrisa. Tal vez debamos aprender de todo este sentir y también de todo el sufrimiento pasado, que fue como enterrar la semilla en el dolor de todos los duelos, de todos los que no están; ese dolor deja una enseñanza y hay que escuchar donde mas duele, sacarse los zapatos, desnudarse, aprender a quebrarse para ser junco en la tormenta, aprender a doblarnos ante los grandes vientos, ser la voz que nos espera del otro lado, no olvidar que el corazón te recupera, que se vacia para volver a hincharse; que la alegría es posible y bienvenida, siempre fluir y aprender a querer, vivir la experiencia de amar otra vez, porque el sol nunca falla.

Elena

Creo que tener una nueva oportunidad para realizarse como niño interiormente, jugar y no dejar de jugar la baraja mas creativa para empujar hacia adelante nuestro destino, en esas calles de barrio parque, en esos mundos de Palermo, de Almagro, como no volver a los patios, al colorido de los claveles, al perfume de las enredaderas de noche; y los gatos y los murmullos silenciosos de los espiritus que me protegieron, de todas las intenciones que me ampararon, de todo el cuidado y las caricias en la mañana y el no poder enterrar el recuerdo de la madre que uno quiso y apenas tuvo como un soplo, pero que ese soplo de ternura es el que me escribe desde ella, como si yo la habitara, la tengo en mi interior ahora que vuelvo a nacer, ahora que ella me escribe desde sus manos, desde su mirada y me hace ser, me quiere bien para volver a los mundos fugitivos, los mundos que se rozan a si mismos desde las vivencias precoces, desde las eternas orquestas del devenir futuro, del desafio de crecer en los contornos de su identidad en la mia; no solo la lucha por la vida sino el triunfo de la vida, Elena.

Fundar el territorio, la gran raíz de la conciencia , a veces subvertida, y eso no te lo entienden, después que hayas encontrado el malestar, lo indigesto, y que te cueste tanto superar las diferencias y acercarte a pesar de los antagonismos, mas aca de nuestros intereses políticos nos debatimos por esclarecernos, nos columpiamos, a veces nos caemos y nos volvemos a levantar, pero soñamos, como sueña el panadero y vamos de nuestros sueños como quien camina contra todas las miserias capturando la belleza que va quedando, la pobreza que va como una estampida desatándose en nuestras vidas, mientras escribo la fiebre, mientras me avergüenzo, a veces decaigo, mientras horneo mis verdades y hago tostadas con mis poemas y con mi miseria voy tejiendo nuevos mundos, y voy sacando de la pena, una cebolla, como miguel y entro en la resonancia de mis calles, de mi contemplación para intentar salvarme de lo insalvable, el desvario de la rosa profunda, el eterno desnudo de mis murallas, donde encontrar mis palabras, mis huesos, todo lo que intento hacer para sobrevivir, una lucha que no tiene sentido y que me devuelve a la razón de ser del utero materno, de mi estar solo ante esta fulguración del desierto, para fundar el territorio del vacio, como alguna vez funde, en una especie de magia estelar, de recorrido infinito por mis propias ilusiones.

todo lo que tiene que ver con la comunicación me hace crecer; de unas raíces silenciadas nace la palabra y mi amor por la palabra, encajada en el cuerpo, en la sangre de los libros que lei, en los muros derribados por la fuerza del idioma, donde hay un patio y una palmera y mucha agua que se desborda de mi seno materno, la palabra.

levante muros en mi para defenderme de todos los encierros, de mis propias rarezas, de mis fantasias, de todo el amor un tanto explosivo que sentía. Levante muros en mi interior por todo lo que hicieron de mi; por como me fui enredando desde mis amores y mis ideas políticas, todas mis conciencias de lo insalobre que significa padecer otras ideas, fui un pedazo de misterio que nacio en la razón y fue como abortado en la locura bipolar, algo asi como el extasis de volar y embarazarse de si mismo y nacer o sea parirse pos las calles, por los zaguanes ir echando sangre de parir en los trenes, en las universidades y que nadie se de cuenta de lo que te pasa y que termines callandolo todo, empujando hacia arriba en cualquier psiquiátrico, sin poder ordenar tus ideas comenzarías a morirte de a poco en vida, entrarías en el ataúd a dormir , si tienes suerte , todas tus hazañas, ya que se olvidan de tu muerte y te has convertido en un despojo y ahora, en este nuevo tiempo presente lo recuerdas y vuelves a soñar, porque los tiempos de parirse a si mismo recomienzan una y otra vez para llorar de vida, de aliento, de felicidad, una nueva mañana.