La manada resiste vida arriba acariciando el sol de la ciudad. La manada aguanta sus duros golpes, se inerva, danza su martirio, su crucifixión, dándole al guante de las únicas cosas que valen la pena, en el asiento trasero del auto o en la bicicleta, sigue su ruta en la espalda, en los ovarios del mundo, en el territorio colosal de una ficción como la piel, donde el sueño abre canaletas oxidadas, estambres de viento. Ir corriendo detrás del sentido para todo lo que ocurre en la forma, en la manera de anunciar un territorio, en la voz del plexo hacia el sol, hacia las grandes aguas marinas o los portales con sus pasillos y sus malvones. La película donde se muestra como nace su delirio adolescente, en las miradas y en los pliegues de las alfombras y los cortinados, en el llanto, en la luz de los paredones, en las cercas, en los relámpagos del miedo, saber hacerse y poder decirse en una tentativa de actuación, en la insolita canallada del destino, donde ve atravesarse sus voces, sus intenciones, sus sueños.