En el entramado de la palabra me encuentro a mi mismo, gozando de las superficies del amor, de las pequeñas conquistas, de los brotes y nacimientos mas profundos, con un devenir sincero he dejado atrás la apatía, el mundo se borronea con su gente, con su deriva incesante, en todos los espejos que somos de un arte colectivo, donde nos desarmamos para armarnos en el juego imposible de la ultima curación humana, la que va detrás de tus pasos, de tus rincones haciendo la magia de la infancia reencontrada tras el dolor de los desamparos, de todos los abandonos, en las series de camas, en los piyamas sucios, en el grito silenciado de los hospicios de la locura, donde la ternura olvidada en el frasco vacio, los eternos laberintos, como pasillos infranqueables, en los dormitorios del dolor, en las camas del fracaso, en los ventanales de la melancolía, cuanta sequedad, cuanta obra amputada en el cuerpo lleno de heridas, las mismas gestaciones, los mismos cambios profundos, la pobreza de recursos, el sentirse idiota en el medio de la primavera y también la resurrección, el renacer desde las tumbas, la matriz femenina que puja hacia el cielo, desde los acantilados en la morada profunda de una nueva alegría.