Enfermo de viruela recorria la biblioteca, hombre guacho de todas las lecturas, en el fondo siempre niño de colores pardos, siempre marginal por huerfano, los colores del tiempo, la nervadura hecha arbol, siempre mirando en las alturas de toda literatura. una vez mas el llanto enebrado en una aguja por donde pasa el invierno y disfrutar del sueño, de la memoria de los padres, porque los padres son los que empujan la vida hacia adelante con las palabras y los gestos; señores de la vida de todo caballo, de todo sudor, en los cementerios, en las lapidas los libros abiertos de tu saber; la luna sangrante de tu melancolia.