Esos cielos de buenos aires, esos pajaros que se encolumnan. Tristeza de grandes aristas, aire para respirar corazones y perdidas, alli las serpientes voladoras en la piel del sol mas negro, donde habita el tesoro de los cuchillos; no puedo inventar mas relatos; los niños duermen en las calles, los barcos de la infancia, la nostalgia, inventar las manos de mi madre, inventar su sonrisa; todo sabe a fuego cuando inventas las cenizas, en el ultimo baile, en la final de todos los partidos, una mañana para nacer a todas las mañanas sobre el muro de las ratas, lo que rebela el tiempo de correr hacia adelante en la tarea de escribir, siempre la agonia de la pobreza, siempre un cuento para contar.